Qui da queste parti la politica sta dando di testa a parecchia gente, e al sottoscritto non vanno giù un po’ di cose.

Ma l’importante è che qualcuno che aspettavamo sia arrivato, anzi arrivata.
Benvenuta Martina, prepara le scarpe, che c’è da correre.

Potevano essere 100, 200 o anche 1109, ma sarebbe stata la stessa cosa.
Lo so, è facile dirlo dopo, ma è così.

Perchè mi è bastato vedere il sorriso di tutti i volontari stamattina, quello di mio padre che sorvegliava la sua zona con il nastro bianco e rosso in mano e quello di mia madre affacciata alla finestra che aspettava di vedere passare la corsa.
Sentire salire l’adrenalina (quanto mi mancherà) nei giorni scorsi fino al culmine della mania più pura, quando a mezzanotte ieri sera mi sono ancora fatto un giro con la mia fedele Claretta al Castello e all’Apt per vedere quanti non avevano cagato di striscio i 180 (!) cartelli di divieto di sosta che abbiamo messo.
Mi è bastato battere i cinque con chi mi correva in senso contrario in corso Massimo d’Azeglio, amici o conoscenti che ridevano e si “gustavano” una sana corsa di domenica mattina insieme a tanti come loro.
Mi è bastato vedere centinaia di passeggini con papà e mamme a fianco che correvano e duellavano per via Arduino. Oppure vedere un serpentone rosa riempire via Palestro e snodarsi fino all’altra sponda della Dora.
Mi è bastato constatare con estrema rassegnazione che nonostante uno si sbatta più che può e cerca di fare tutto alla perfezione, qualcosa te lo dimentichi sempre. E per fortuna è sempre qualcosa di “contorno”.
Mi è bastato essere sfinito e addormentarmi appena entrato in casa, scaricando la batteria del cellulare per tutti i messaggi che ho letto al mio risveglio.

Mi è bastato, e mi ripeto allo sfinimento, conoscere queste venticinque/trenta fantastiche persone che col sorriso stampato in faccia ci hanno aiutati perchè tutto andasse bene.
Un successo che è bene ricordare, non è ne mio ne degli altri tre svitati che si smazzano tutto il “dietro le quinte” con me, ma è di una città che, a volte, a dir la verità troppo poche, si risveglia dal suo torpore ed esce per strada a dimostrare di essere viva.

Mi è bastato leggere lo schermo del cellulare e vedere continuamente scritto Paolo o Roby negli ultimi due anni e mezzo, e sorridere, perchè c’era sempre qualche motivo per farlo.

Blitzkrieg bop, Ramones

Andrea ricorda ancora quando il papá e la mamma a gennaio o forse febbraio gli avevano fatto una sorpresa: due biglietti per vedere finalmente i suoi miti da vicino. L’appuntamento era per uno dei gran premi più belli di tutto il circus: gran premio di San Marino, circuito di Imola.

L’eccitazione non lo faceva dormire la notte, sognava ad occhi aperti di poter vedere e sentire da vicino quelle monoposto che erano anni che seguiva come poteva, tra il sussidiario e il minibasket.
La domenica all’ora di pranzo era con gli occhi incollati alla tv per sedersi al fianco di De Adamich che lo aggiornava sul circus e le sue curiosità, mentre l’armadio in camera era quasi piegato dal peso di tutti gli Autosprint che ogni mercoledì pomeriggio erano fonte di conoscenza quanto mai desiderata.
Riconosceva ogni pilota dai colori del casco e qua e la aveva letto la storia di ogni campionato del mondo dal 1950 in avanti, curioso di sapere, come solo un bimbo di undici anni può essere.

30 aprile 1994, Tribuna Pirelli - Curva Tosa
1 maggio 1994, Gradonata Verde - Curva Tosa

Boato, silenzio, bandiera rossa, silenzio, elicottero, silenzio, applausi, boato.

Quel che é successo é storia, e la storia é bene ricordarla come la scrissero i giornali e la raccontarono le tv.
Ma se Andrea chiude gli occhi e ripensa a quei giorni, ha ancora nitida l’istantanea di lui e suo padre in macchina per le colline del Santerno con la radio che annuncia che Senna se n’era andato per sempre.

E con lui la sua passione per la Formula Uno.

Domani inizia una delle settimane più incasinate dell’anno e io mi sento stranamente insicuro e vulnerabile.
Ecco, questa é una di quelle parole che cercavo.

Ora che l’ho trovata vado a dormire.

Vorrei tornare indietro ma forse é solo voglia di andare avanti, ma nel modo giusto, che non é quello che mi sta trascinando ora.

My back pages, Bob Dylan

La mia situazione sentimentale era a dir poco piatta, per usare un eufemismo. La mia tempesta ormonale era in fase ascendente e i risultati a scuola non facevano che presagire un futuro grigio, tendente al nero lucido.
Gli amici c’erano, c’erano i sabati pomeriggio sempre uguali e coi soliti posti a fare da sfondo a una situazione che era al limite del sopportabile.
La musica aiutava i miei sabati sera in castigo senza poter uscire.

Poi improvvisamente un lampo squarciava i miei seppur forti sbadigli di fronte a qualcosa che avevo sempre immaginato: era quella cosa che ti sorprende e ti catapulta lontano dai libri e dalla tv, lontano dai pranzi della domenica e dai bruciori di stomaco dettati dal troppo ketchup sulle patatine.
Lontano dalla realtà e dal retrogusto amaro di qualcosa che non volevi e ti ritrovavi a nascondere.
Era quella cosa che in poche parole tutti si affrettano a catalogare come “prima cotta”.

Era un temporale con il sole in cielo il 14 di luglio o una pallonata dritta nei gioielli di famiglia proprio quando ti sei dimenticato di metterci la mano sopra per coprirli.
Un groppo in gola che ti fa scoprire quanto di più impressionante abbia prodotto la discografia moderna delle cosiddette canzoni d’amore e ti fa diventare assiduo fruitore di aforismi e frasi fatte da non condividere con nessuno per non essere preso per il culo a vita.

Insomma, mi ero innamorato. E non era neanche la prima volta, ma quella era diversa.
Era la prima che non riguardava un bacio o una possibilità, era la prima che riguardava una scelta e qualcosa molto simile a quelle cose che escono senza filtro dal cuore.

Una fiammata, un minerva che accende una Marlboro light.

Attimi in cui non ragioni e ti senti il re del mondo, ma di cui ti rendi conto solo quando entrano a far parte dei tuoi ricordi.

Ok, non voglio crescere.
E voglio che la mia Claretta mi culli il più presto possibile per le strade intorno al lago con il sole delle sei che tramonta.

L’orecchino, l’SR e la Polini che non rendeva. Una polaroid fissa in testa di me e te ad allenamento che parliamo di ragazze, un’altra che ti vede in coda davanti a me a prendere surimi e insalata, una che fissa in un istante quel movimento del mento che potrei riconoscere tra mille.
Gli anni felici e spensierati, la tua “King of my castle” e le Merit fumate assieme nell’intervallo.
Buio.

Un lampo, undici anni.
Sono stati e sono passati, lenti o veloci non importa, ma quel che non è passato è il tuo ricordo.

Good riddance (Time of your life), Green Day

“Domani lo chiamo e gli chiedo di farmi vivere sto cazzo di sogno”.

L’ho pensato stamattina, quando facevo i calcoli con quello che ancora dovevo camminare tra Carnaby St. e Soho Sq., immerso con i pensieri dentro a un quartiere che vorrei fosse il mio, anche solo per pochi giorni al mese. Ma tutti i mesi.
L’ho pensato e lo penso ancora, mentre sono seduto a uno squallido Starbucks di Luton e aspetto che aprano il gate per tornare a casa.
Ecco, vorrei fosse il contrario, vorrei che le vacanze invertissero la rotta e la bussola segnasse il ritorno verso il sud come la vera vacanza di un’esperienza diversa.

Vorrei tornare indietro di 365 giorni e prendere quel treno. Vorrei non essere sempre così fottutamente ottimista, così sicuro di me e di quello che devo fare, delle strade da prendere e delle opportunità che mi si presentano davanti.
Vorrei tornare indietro e non lasciarlo uscire dalla stazione, quel treno, certo che in qualsiasi momento io possa prenderlo solo alzando il telefono e cercando intorno all’iniziale del mio cognome.

Ok, sono deliri portati dalla lontananza, ma queste batterie mi si ricaricano solo più da lontano ormai.

Vorrei vederlo adesso con in mano un’Ichnusa e la persona giusta sul sellino con me.

Song 2, Blur

Ed oggi alle 6.15 pm ritornano.